Pensamento Insolúvel

2009-06-05T12:43:00.000-07:00

Feliz com a abertura da vida – para coisas novas e maiores. Preocupada, já que enquanto a vida abre, existe um ser, que habita este casco, que me segura e me põe cautelosa demais. Não gosto de ser cautelosa, não “demais”. Por hoje: apenas pensativa. Amanhã também, talvez. Mas no terceiro dia, espero colocar algo como Caroline O´Connor, cantando “anything goes” ou o mais recente (pra mim), Giulia Y Los Tellarini, deliciando “Barcelona” - que por sinal, está virando um clichê gostoso, e sair! Sair deste controle chato que eu ligo de vez em quando. Aliás, como é que se desliga essa coisa mesmo?!

Os que passam e os que ficam.

2009-05-29T14:38:00.000-07:00

Outro dia, procurando uma resposta para o porquê de ser mais fácil, eu gostar de artes anteriores a minha geração, cheguei numa conclusão simples: hoje em dia, a maioria dos artistas é uma bosta! A falta de talento e o excesso de “auto-afirmação”, por parte dos “contemporâneos”, dariam pena, se não fosse tão cômico.

Para “ser”, nos dias atuais, basta juntar um grupo de pessoas bacanas, com o implícito acordo: “troca de favores”, comprar um óculos diferente, listar filmes cultuados, músicos polêmicos, dizer que adora tudo isso (mesmo não sendo de verdade), soltar frases complexas sobre pessoas, condutas e valores e pronto! Aí basta criar qualquer porcaria com ar de “sou super foda”, colocar a “obra” em vários sites de relacionamentos, lamber a bunda de qualquer pessoa que faça o mesmo, pôr seus rótulos na descrição desses sites e aguardar os comentários super-lambedores dos amigos “descolados”.

O engraçado é que a maioria se convence de que realmente é alguma coisa, e com isso, acaba por convencer outras pessoas também. Vivem um “glamour” imaginário, não aceitam críticas (mas nunca admitem, lógico, porque se mostrar aberto a discussões é “cult”), e organizam super-acontecimentos com qualquer “peido” que soltam. Sem falar da hipocrisia que é o “cachecol-xadrez” dos nossos “artistas”! Eles passam a imagem de alternativos e independentes, que lutam por todo o tipo de expressão, mas julgam entre si, o que é arte “certa” ou “errada”.

Bom, talvez seja difícil aceitar essas coisas, porque para mim, o conceito “arte” não cabe em maniqueísmos. Ou é arte, ou não é. Simples. Um artista para mim é quem cria porque sente necessidade de expressar coisas sentidas. Qualquer continuidade, de qualquer obra, para um artista de verdade, é uma conseqüência e não uma prioridade. Quem cria só pensando em popularidade ou venda, não cabe em “ser artista”.

E o resultado disso tudo é simples: uma cambada de hipócritas, reproduzindo lixo, se sentindo os mais talentosos e polêmicos do pedaço, sem perceber que enquanto perdem tempo, falando em “ser”, poderiam estar de fato “sendo”.

Claro que, como em outros segmentos, o orgulho ocupa o espaço do bom-senso. O que falta para alguns desses “artistas” é perceber de uma vez que, falta de humildade não traz nada além de porcaria e superficialidade.

Como diria a minha avó: contar com o ovo no cu da galinha nem sempre dá certo.

2009-05-28T23:59:00.000-07:00

O HOMEM QUE COMIA FOTOS – PARTE 9: O TIRO

“Morto???” – gritou Negão. “Como assim morto?!” – completou. “Morto Negão, o que é um morto seu idiota??” – respondeu a cafetina, jogada no chão. “Eu saí do banho, fui ver como ele estava, e ele estava morto!” – gritava e chorava Joana. “Caralho Joana, e agora?” – perguntou nervoso, o amigo. “Some com ele daqui, me deixa sozinha, não aguento mais Negão, eu não aguento mais! Some com ele, tu fez tudo errado seu merda, a culpa é tua! Não faz nada direito!” – dizia Joana aos prantos. Negão enrolou o corpo de Carlos num lençol e saiu.

“Eu não posso dançar com você!” – disse Zé, enquanto acalmava o choro. “Eu não posso ouvir música!” – continuava. “Podemos dançar sem música se você quiser?” – respondeu Sandra. “O que aconteceu com você menina? Há pouco queria sair daqui, estava chorando, e agora queres dançar comigo? Por que?” – perguntava o homem, enquanto levantava do chão. “Não faz perguntas!” – respondia Sandra, ainda muito bêbada – “Vem...não me fala nada!” - Sandra puxou Zé pelo braço. “Você está muito bem, pra um senhor de oitenta e dois anos sabia?” – disse a mulher, enquanto colocava a mão de Zé em seu corpo. “Chega!” – gritou o homem. “Vamos beber, depois dançamos, eu que mando aqui!” – completou, enquanto pegava a garrafa no canto do sofá.

“Saiu pra onde?!” – perguntava Negão para as meninas. “Ela tava triste porra, aonde ela ia se meter essa hora?” – continuava. “Vou atrás dela, eu to com umas paradas aí pra acertar com ela!” – Negão saiu do bordel. “Bom trabalho mulherada, se o Negão voltar, não digam nada, ninguém sabe de mim tão entendendo? Hoje quem vai acertar contas sou eu!” – disse Joana ao sair do quarto, onde estava escondida. “O que ta pegando Joana?” – perguntou Isa, umas das meninas. “Ta pegando não garota, vai pegar! Eu to com um lance engasgado há muito tempo, hoje eu limpo essa porra de mim, é hoje!” – respondeu a cafetina, enquanto escolhia uma roupa para sair.

Hélio estava com frio. O rapaz não queria sair do Sotão, Hélio procurou, entre as velharias que estavam lá guardadas, algo para se cobrir. Ele encontrou uma manta, provavelmente feita por Odete. Hélio voltou a chorar. Abraçado à manta, ficou observando as estrelas, entre as frestas do telhado.

“Então tá rolando festinha na casa do Zé-Bebum” – pensou Joana, enquanto ouvia de longe, as risadas de Sandra e Zé. “Eu vou acabar com a festinha dele!” – disse em voz baixa, enquanto conferia a arma na bolsa.

“Então você era músico?” – perguntou Sandra. “Eu nunca ia imaginar, ainda mais que você disse que não podia ouvir música!” – dizia e enrolava a língua a mulher. “É, eu toquei muito instrumento e cantei muito, a música era a minha vida, mas aí, nasceu meu filho e nunca mais ouvi nenhuma canção, nem toquei, nem cantei, nada!” – explicava o homem, enquanto mexia as cinzas no cinzeiro com o cigarro. “Mas O que aconteceu?” – perguntou Sandra. “Minha mulher era tudo pra mim, e eu fiquei feliz quando ela disse que ia nascer um filho nosso, fiquei feliz mesmo, mas aí, o menino nasceu surdo! Ah! Nunca vou esquecer aquela dor! A minha mulher na época se mostrou mais forte que eu, disse que a gente ia dar jeito, ia saber lidar. Eu vivia de música, você tem idéia do que senti? Meu único filho, surdo?” – continuava Zé. “Mas vocês não tiveram outros filhos?” – perguntou a mulher. “Lembra que eu te disse que minha mulher era estragada? Ts! Então, ficou oca depois que o surdinho nasceu, não podia ter outros filhos, e eu nem ia querer, se um veio surdo, o outro podia vir estragado também, não acha!?” – completou Zé. “Mas e seu filho? Você tem notícias dele?” – continuava interessada, Sandra. “Não, o moleque fugiu quando era criança ainda, uns nove, dez anos ele devia ter na época. Nunca mais eu soube nada. No dia que ele saiu, eu tava arrasado, tinha passado a noite em claro, era véspera de Natal. Quando finalmente consegui dormir e tava descansando, minha mulher me acordou aos berros, dizendo que ele tinha ido embora. Fiquei assustado, mas a culpa foi dela, aquela idiota! Nunca deixava o menino sair, eu dizia: Sofia, deixa o moleque sair, dar uma volta! Mas não, ela era teimosa, e deu no que deu, nunca mais soube dele, e ela ficou neurótica desde aquele dia... transformou minha vida num inferno, e até minutos antes de morrer, me culpou pelo desaparecimento do menino. Ela dizia que eu não tinha dado amor, que eu não tinha dado atenção.” – Zé parou de falar, com os olhos arregalados, olhando para o armário da sala, sem piscar. “Você nunca pensou em ir atrás dele?” – perguntou Sandra. Zé não respondeu. “Vamos mudar de assunto, quer mais um copinho?” – perguntou para Sandra. “Vou no banheiro, serve pra mim que eu já venho! Senhor músico!” – respondeu a mulher, rindo e bamba.

“Esse bosta! Vou acabar com ele!” – pensou Joana, que ouvia tudo, escondida nos fundos da casa de Zé. “É tudo culpa dele! Esse animal!” – continuava pensando – “Se não tivesse botado esse menino no mundo, se não tivesse deixado ele fugir, eu não tava passando por isso, mas eu não vou deixar assim, ele me paga!” – concluiu Joana. “Oi? Quem é você?” – perguntou Sandra ao acender a luz da lavanderia. Joana se assustou, e atirou.

Nota: não existe previsão para a "Parte 10", por favor, respeitem a bagunça deste blog.

2009-05-28T01:15:00.000-07:00

O HOMEM QUE COMIA FOTOS - Parte 8: O CHORO

“Bebe!” – disse Zé. “Não quero, obrigada!” – respondeu baixo Sandra. “Mandei beber porra! Bebe!” – gritou o homem. Sandra sentia medo. Sandra estava tonta com tudo que o homem havia dito, a mulher sentia-se como se estivesse com azia. Queria sumir, queria morrer. “Bebe vadia!” – gritava o homem. “Não, por favor, não quero beber!” – respondia com a boca amarga, o estômago apertado. “Se você não beber eu vou te arrebentar! Bebe porra!!!” – insistia Zé. Sandra estava com nojo, queria vomitar no tapete marrom e sumir. “Última vez: Bebe!”. Sandra pegou o copo, trêmula, e deu um gole. “Eu sabia!” – riu o homem – “Agora vamos cantar os parabéns” – completou.

Hélio enterrou Odete com todas as roupas, livros, louças e enfeites da casa. Ficaram os móveis. Gelados e vazios. Hélio subiu a escada de madeira e entrou no sótão. Hélio não queria mais sair. Não queria mais viver. Hélio estava confuso, perdido. Pela primeira vez, estava sozinho. Pela primeira vez, o rapaz não queria mais correr. Enquanto tirava a terra debaixo das unhas, Hélio pensava em Odete e chorava. Lembrava de tudo que ela o ensinou e chorava. Hélio se lembrava do cheiro, da pele fina e murcha, dos olhos fundos. Hélio sentia as mãos de Odete no seu rosto, Hélio a ouvia. Ouvia? Não, ele sabia que não podia ouví-la. Ele sabia que não podia ouvir. Hélio foi tomado por um choro impulsivo. Encostou-se em um baú de madeira, juntou as pernas e encolhido, encharcava as mãos, sujas de terra, com lágrimas grossas e soluços mudos.

“Vou pegar mais uma!” – disse Zé, enquanto tonteava pela casa. Sandra não se sentia bem. A mulher levantou e começou a olhar os móveis velhos e sujos. “Que armário lindo e horrível” – Sandra gargalhava. Estava bêbada. “O quê que tem aqui?” – Gritou a mulher. Zé não ouviu. “Vou abrir heim?!” – ameaçava aos gritos, enquanto enrolava a língua e ria. O armário estava trancado. Sandra chutou a porta e quase caiu. “Tá fazendo o que porra?” – perguntou Zé, enquanto abria a terceira garrafa da noite. “O quê que tem aqui?” – perguntou a mulher ainda risonha. “Não é da tua conta, sua vadia metida! Sai daí e vamos beber!” – disse Zé, também enrolando a língua. “Vamos dançar??” – perguntou Sandra, enquanto se apoiava no sofá. “Eu quero dançar!” – continuava. Zé colocou a garrafa no canto do sofá, sentou no tapete marrom, ficou imóvel por alguns segundos e começou a chorar.

Nota: não existe previsão para a "Parte 9", por favor, respeitem a bagunça deste blog.

2009-05-24T22:41:00.000-07:00

O HOMEM QUE COMIA FOTOS - Parte 7: A LÍNGUA

“Cuidado Carlos” - gritou a mulher que sempre gritava. Sandra correu para buscar ajuda. “Quem eram aqueles homens meu Deus?” – pensava a mulher enquanto corria. “O que vão fazer com ele meu Deus?” – “Meu Deus!”.

“Me larga” – implorava Carlos, enquanto se debatia. “Não adianta amigo, guarda tua energia, vais precisar dela” – disse Negão. “Tá aqui Joana, serve esse?”. Joana mostrou todos os dentes amarelos com os olhos brilhando. “Serve Negão! Bom trabalho! Vou te recompensar depois...” – respondeu maliciosa.

Sandra despertou assustada. “Que lugar é esse?” – “Onde está o Carlos?” – pensava a mulher, enquanto observava a sujeira e o cheiro forte da sala cheia de móveis velhos, manchas no sofá e cinzas de cigarro no tapete marrom. “Acordou a bela adormecida então!” – era a voz de Zé. “Quem é o senhor?” – perguntou preocupada. “Cala a boca, não mandei falar” – respondeu agressivo.

Negão estava nervoso. “Mas Joana, e se o cara morrer gata?” – perguntava. “Não vai ser o primeiro e nem o último! Porra Negão, já fizemos pior! Tá velho? Tá esquecendo as coisas, qual que é?” – Respondia cada vez mais irritada. “Eu to esperando muito por este momento, tu sabe que é importante pra mim, faz logo porra!” – continuava Joana.

“Eu tenho oitenta e dois anos” – gargalhou Zé. “Oitenta e dois” – continuava o homem. “O que você tava fazendo na mato menina?” – perguntou. “Já disse senhor, meu amigo está em perigo, eu estava buscando ajuda” – respondeu Sandra. “Eu tenho oitenta e dois anos, a partir de hoje” – falou baixo Zé. “Hoje eu faço oitenta e dois anos, sabe o que significa?” – perguntou. Sandra se calou. “Significa que eu to velho, que eu to sozinho, que eu to fodido” – gargalhou o homem. Sandra continuava calada, com os olhos arregalados e com as mãos trêmulas. “Quem vai cuidar de mim? Aliás, quem cuidou de mim?” – falava Zé, enquanto abria outra garrafa de conhaque. “Minha mulher, que já tá morta, era uma neurótica, estragada! Sabe o que é uma mulher estragada?” – perguntou. “Sabe porra???” – gritou o homem. “Não...” – respondeu Sandra com a voz fraca. “Uma mulher estragada minha filha, é uma mulher que te dá um filho estragado e acaba com a tua vida. Que depois, que o filho vai embora, e também não tinha porque aquele traste continuar aqui, ela estraga a tua vida de novo, te abandona, te chama de culpado. Aquela vadia!” – desabafava Zé. “Uma mulher estragada é aquela que não tá no teu aniversário de oitenta e dois anos, veja bem, OITENTA E DOIS ANOS, para fazer um bolo, para servir o conhaque, para limpar a porra do cinzeiro” – continuava. “Mas agora... agora tá resolvido. Agora você tá aqui, gostosinha, calada, do jeito que eu gosto!” – completou Zé, enquanto alisava a borda do copo com o dedo indicador.

“Joana, o cara tá gritando muito” – se desesperou Negão. “Caralho! Tá sangrando muito! Faz alguma coisa” – dizia aos gritos o amigo da cafetina. “Deve ser normal Negão! Termina essa porra logo” – dizia Joana, sem firmeza na voz. “Anda Negão, anda cara, termina logo” – continuava.

Hélio cavou a terra com as mãos. Com as mesmas mãos que colheu as flores no campo. Hélio chorava. Hélio não entendia. O rapaz passava as mãos sujas de terra, com cheiro de flor, no rosto de Odete. Agora gelado. Agora sem movimento. Hélio observava os traços, sentia a pele emborrachada e áspera. Hélio alisava a sobrancelha fina da mulher que o salvou, da mulher que ele aprendeu a amar, tanto quanto amava a própria mãe. Hélio colocou o corpo frio da velha contra o peito e o apertou. Apertou como se pudesse aquecê-lo de novo, como se pudesse guardá-la. Hélio não conseguia. Hélio sentia o cheiro de Odete e chorava.

”Caralho Joana, essa foi a maior loucura que a gente já fez gata!” – disse Negão, enquanto abraçava a cafetina. “É nego-velho! Tu foi guerreiro meu amigo! To orgulhosa de ti” – disse animada. “Então vem cá vem, vamos comemorar, vamos fazer gostoso vem!” – sugeriu o amigo. “Não Negão, agora não dá, tenho que cuidar do meu novo amiguinho” – disse Joana. “Ah Negão, tu não sabe o quanto eu to feliz! Tá que não é o mesmo, mas o que importa né Negão? Não dá pra ter tudo na vida!” – gargalhava e comemorava a cafetina. “Vai Negão, agora tenho muita coisa pra fazer, volta amanhã falou?” – Negão levantou, abriu a porta e quando ia sair lembrou: - Joana e essa língua? Eu jogo aonde?!

Nota: não existe previsão para a "Parte 8", por favor, respeitem a bagunça deste blog.

2009-05-22T22:53:00.000-07:00

O HOMEM QUE COMIA FOTOS - Parte 6: A MORTE

Depois de muitos anos, Hélio chorou. Depois de muitos anos, Hélio quis morrer. “Por que?” – pensava. Hélio se lembrou dos pais. Lembrou do Natal. Lembrou do bordel. "Por que?" - Hélio se lembrou do relógio-cuco, cor cereja. Hélio lembrou que não podia ouvir. Lembrou que era surdo. Hélio lembrou que sofria. "Por que?" - Hélio lembrou dos ratos-ladrões. Hélio lembrou da foto que guardava no sapato, que não servia mais. “Aqui rapaz!” – sinalizou a velha Odete, enquanto preparava os objetos. “Agora vou te ensinar tudo” – dizia entusiasmada. Odete ensinou tudo. “Agora vou te ensinar tudo que posso” – dizia com os olhos ansiosos. Odete ensinou tudo que pôde.

“Quem é você?” – dizia Sandra. “Por que estou aqui?” – ainda tonta, perguntava a mulher. Zé, que sempre viveu de música, agora vivia de álcool. “Quantos anos você acha que eu tenho menina?” – perguntou Zé. A mulher que sempre gritava, não respondeu. “Responde Vadia!” – insistiu Zé, calmamente, enquanto bebia seu velho conhaque. “Não sei!” – disse enquanto começava a chorar. “Tenho oitenta e dois” – respondeu orgulhoso. “O que quer de mim?” – perguntou Sandra, no meio do choro. Zé fingiu que não ouviu.

“Oi delícia!” – disse Joana enquanto descascava o esmalte das unhas sujas, com os dentes. “Quem é você?” – perguntou aflito Carlos. “Onde está Sandra? O que fizeram com ela?” – Insistia em perguntar o homem que não conseguiu correr. “Ai! Você fala demais meu amor! Fica quieto falou? Não gosto de gente que fala!” – riu irônica, a cafetina. “Negão, traz as paradas lá, não vamos perder tempo” – mandou Joana.

“Quem é o senhor? Pelo amor de Deus, por que eu estou aqui?” – perguntou Sandra, já no final do choro. “Tu fala demais!” – gritou Zé. “Cala a boca porra!” – gritava atordoado. “Eu que tenho que saber que merda você fazia no mato sua vadia!” – falava enquanto cuspia o conhaque. “Eu estava fugindo, meu amigo está em perigo, me deixa ir embora, por favor!” – implorou Sandra. “Cala a boca caralho!” – falou Zé, enquanto jogava a garrafa vazia contra a parede. “Você fala demais mulher, isso me incomoda, fica quieta senão eu te arrebento” – gritava o homem. “Eu tenho oitenta e dois anos” – gargalhou Zé. “Oitenta e dois” – repetia orgulhoso e com dificuldade. Hélio correu como há anos não corria. Hélio se lembrava dos espinhos no pé. Hélio se lembrava dos enfeites de Natal. “Volta rapaz” – dizia Odete enfraquecida. “Não adianta” – dizia a velha como se Hélio pudesse ouvi-la, como se ele não estivesse correndo. Hélio correu até cansar. Hélio correu até não aguentar o peso do próprio corpo. “Volta rapaz, não adianta” – insistia a velha Odete, mesmo sabendo que Hélio não estava perto, mesmo sabendo que ele não a compreenderia. “E aí Negão? Tá esperando o quê?!” – perguntou Joana, entre tosses secas. “Porra Joana, tu acha que é fácil?” – perguntou o amigo da cafetina. “Não quero saber Negão, faz essa merda logo! Senão tu vai se vê comigo!” - ordenou a mulher, enquanto apagava o cigarro num copo de vidro. “Como é que eu vou fazer isso gata? Não sei nem como começar porra!” – lamentava Negão. “Faz como a gente combinou cacete! Tu é retardado Negão? A gente não combinou porra? Então faz!” – sem paciência, Joana gritava.

Hélio acordou com as formigas devorando seus pés. Hélio coçou os braços e as pernas como se quisesse arrancar a própria pele. Hélio coçava os dedos das mãos com os dentes, como se pudesse impedir o choro. Hélio fechou os olhos e começou a caminhar devagar, respirou fundo, trancou o choro. Hélio voltou. Odete estava morta.

Nota: não existe previsão para a "Parte 7", por favor, respeitem a bagunça deste blog.

2009-05-17T00:46:00.000-07:00

"Jazzpencando"

“Não. Não quero mais falar” – ela disse. “Sai, não me puxa” – continuou dizendo. “Eu sei, eu só preciso arrancar teu coração e mastigar” – dizia arranhado a voz. “Você sabe que eu sou assim, me aceita”. “Não!”. Enquanto engolia a bola azeda, derrubou o café frio. “Tá tudo sujo, eu sou suja, me aceita!”. “Não!”. A boca tremeu e ela começou a vomitar. Vomitou tudo, principalmente o que nunca existiu. A boca continuava tremendo. “É o choro” – pensava, “quero morrer” – pensava, “me mata” – pensava, “me ama” – pensava. “Não te amo mais” – ela ouvia. “Não te suporto mais!” – ela ouvia. “Me abraça, esquece tudo e me abraça” – implorava, enquanto sentia o estômago enrolar. “Me abraça, transa comigo e me abraça” – pedia, enquanto a pele ficava oleosa. “Me abraça, me come, me mata” – pensava, enquanto a certeza à estrangulava. Com a maquiagem manchada, o nariz pingando e as mãos sujas de café, ela derreteu até o chão, como se estivesse ajoelhada em água morna e morreu, ao som de Lester Young.

2009-05-12T17:03:00.000-07:00

O HOMEM QUE COMIA FOTOS - PARTE 5: O GRITO

A mulher não parava de gritar: “Dá pra entender que preciso ir ao banheiro urgente!” - dizia já sem paciência. O carro parou. “Aqui?!” queixou-se a mulher que não parava de gritar. “Anda logo, faltam dez horas pra chegarmos, estou cansado, estamos atrasados!” - disse o homem que dirigia. Um posto de gasolina antigo, beira-estrada, com moscas bailarinas recebendo os poucos clientes. Os raros clientes. “Essa porta não fecha” – falou sozinha Sandra, a mulher que não parava de gritar, enquanto abria a calça. “Não tem papel!”, continuava a jovem, enquanto se equilibrava. “Aproveita e completa, por favor!” - disse Carlos, o homem que dirigia, para o velhinho do posto. “Não tem gasolina, a bomba quebrou” – respondeu sem vontade, o velhinho do posto. “Ótimo” – pensou Carlos. “Ótimo” – pensou Sandra, enquanto chacoalhava o corpo, no intuito de eliminar suas últimas gotas de urina. “Estou cansada” – dizia Sandra. “Procura a máquina, veja se está tudo ok” – dizia Carlos. “Já fiz isso mil vezes” – gritava a mulher. “Já vamos chegar” – respondia cansado o homem. “Você disse isso há quatro horas” – insistia em gritar Sandra. “Cala a boca porra! O que você quer que eu faça?” – gritou, desta vez, o homem.

Entre gritos, o casal finalmente chegou. “Está frio aqui” – comentou Sandra. Carlos ficou em silêncio. Carlos caminhou devagar, se ajoelhou e começou a chorar. “Não pode ser verdade” – pensava aos prantos. “Não pode ser” – pensava. “Carlos acorda, o que você tem?” – gritou Sandra enquanto balançava o amigo. “Ãhn?! Não sei, o que aconteceu?” – Respondeu o homem que estava sonhando. “Vamos, já está no horário, temos a trilha toda pela frente” – disse Sandra, desanimada, tentando animá-lo.

Hélio acordou com o cheiro de chá. Hélio acordou assustado. “Calma rapaz, vai ficar tudo bem” - dizia Odete, mesmo sabendo que Hélio não podia compreendê-la. “Tome este chá, estou fazendo comida, tens que comer!” – insistia em falar a velha. Hélio tomou o chá. Hélio estava faminto. Hélio tinha fome e tinha medo. “Venha!” – sinalizou com as mãos Odete. “Temos muito trabalho pela frente!” insistiu em falar, mesmo sabendo que o rapaz não podia ouvi-la. “Vou te ensinar o que posso” – dizia a velha Odete, enquanto passava as mãos pelos cabelos longos de Hélio. “Não vou durar muito, estou velha demais” – continua – “Terás que aprender tudo, para continuares vivo” – finalizou a velha, enquanto disfarçava as lágrimas que há tanto não caíam. Odete separou todos os objetos que conseguiu, vários álbuns de retratos e uma máquina de tirar fotos. Enquanto isso, Hélio admirava no corpo, as roupas costuradas por Odete. “Toma, fiz enquanto dormias” – disse a velha. Hélio admirava o próprio rosto no espelho. Há muito Hélio não se via. Há muito Hélio não usava roupas novas e limpas.

“Cuidado Carlos!” - gritou como nunca, a mulher que sempre gritava. “Corre Sandra, vai buscar ajuda!” – respondeu Carlos com desespero. Sandra correu. Sandra correu como nunca havia corrido. “Quem é você???” - gritou Sandra, “Quem é você???” – gritava aos prantos, Sandra. A mulher que gritava, que sempre gritou, foi calada com um murro na cabeça.

Nota: não existe previsão para a "Parte 6", por favor, respeitem a bagunça deste blog.

2009-01-29T05:06:00.000-08:00

O HOMEM QUE COMIA FOTOS – PARTE 4: A VELHA

O bordel estava em festa. Hélio sentia-se pronto. “Porra Joana, sessentão heim gata?” repetia o amigo bêbado da cafetina. Era a hora. Hélio, de fato, estava pronto. “E aquela vez que a gente foi pro Maranhão? Lembra?” - Continuava o amigo bêbado de Joana, enquanto se encharcava de cachaça. “Hoje, vou te transformar em homem” – falou, pausadamente, a cafetina, enquanto soltava a fumaça do cigarro barato no rosto de Hélio. “Hoje, tu descobre o que é gostoso nessa vida, meu filho!” – completava a aniversariante, entre tosses ásperas e risadas sacanas. E Hélio, que não podia ouvir, entendia - pela expressão de Joana - que aconteceria com ele, o que já havia acontecido com tantos outros naquela casa. “Vem cá gostosa!” – o amigo bêbado a puxou pelo braço.
Hélio correu com tanta pressa e medo, que não sentiu os espinhos furarem seus pés. Hélio correu por horas. O suor fez a terra colar em seu rosto. Hélio correu até cair.
“Filho da puta!” – Gritava incontrolável a dona do bordel. “Mudinho filho da puta!” – em prantos, Joana se jogava no chão. “Ele era meu, não podia ter feito essa porra comigo!” – chorava e gritava, ao perceber que Hélio havia partido. “Joana, não podemos ir atrás dele, Hélio correu para o matagal, é perigoso, ele vai voltar, vai sentir fome” – dizia Elô, uma das meninas de Joana, tentando segurar os impulsos da patroa.
Hélio esperou Joana sair do quarto. Pegou a foto de sua mãe, que escondia dentro do sapato que não lhe servia mais, olhou pela última vez o chão de madeira e o prato sujo de sopa. Olhou pela última vez, o buraco dos ratos-ladrões. Pulou para partir, a mesma janela, que vinte anos atrás, pulou para entrar.
Hélio acordou assustado com a água no rosto. “O que faz aqui homem?” – perguntou a velha que usava chapéu. Hélio arregalou os olhos e tentou fugir, mas estava fraco. “Estás fraco, venha comigo” – sugeriu a velha. Hélio sinalizou que não podia ouvir. “Oh, és surdo. Pobre homem!” – lamentou Odete. “Será possível? És o menino surdo que fugiu há anos?” – Hélio não podia compreender. “Claro, só pode ser tu. Agora já és um homem, por onde andastes rapaz, como viestes parar aqui?” – sem entender, Hélio abaixou a cabeça.
A fogueira foi acesa, todos estavam prontos para ver a curandeira morrer. “Bruxa” – gritavam as pessoas. “Queimem a Bruxa” – ordenavam as pessoas. A moça, tão jovem, conseguiu escapar e correu, assim como Hélio, correu até cansar, até cair.
“Eu também já fugi...” – começou a contar sua história, mesmo sabendo que o rapaz não a compreendia. “Sei o que estás sentindo” – insistia em falar, enquanto passava os dedos pelos cabelos longos de Hélio. “Venha!” – sinalizou com as mãos, Odete. “Vou cuidar de ti”. Hélio levantou, encostou os dedos nas rugas grossas, no rosto da velha, e caiu desacordado.

Nota: não existe previsão para a "Parte 5", por favor, respeitem a bagunça deste blog.

2008-12-14T13:03:00.000-08:00

O HOMEM QUE COMIA FOTOS – PARTE 3: O BORDEL

A porta abriu e fechou, na mesma velocidade do piscar dos olhos de Hélio. Era o ensopado de todos os dias. Hélio era rápido, já havia se acostumado com os ratos-ladrões. “Comeu tudo mudinho?” Perguntou Joana – a cafetina. “Ah que distração a minha, és surdo!”, ironizava sempre, a mulher de cabelos longos e maltratados. Enquanto Joana retirava o prato do chão de madeira, olhava fixamente para os olhos escuros de Hélio. “Não é que tu virou um homem interessante!”, sorriu maliciosamente, “Pena que tu não ouves e não falas”, insistia a quarentona, “Me lembro bem o dia que aparecestes aqui, eras tão pirralho...” continuava, enquanto segurava o trinco da porta, “Aparecestes na hora errada delícia, não penses que fico feliz em te deixar preso aqui, fico não, ainda mais que és virgem”, a mulher insistia, enquanto hélio a olhava, como se pudesse ouvir, como se pudesse entender. “No começo achei que estavas fingindo surdez, mas faz tantos anos, ninguém aguentaria mudo, tanto tempo”, Hélio levantou. “Não, não, não querido”, ilustrava com o dedo, a mulher que puxou o gatilho naquela noite. “Por ver das dúvidas, continue onde estás... e sobre tua virgindade, logo resolveremos isto, delícia”, fechou a porta enquanto gargalhava e tossia ao mesmo tempo.
Hélio saiu desnorteado por causa do sol. Há dias Hélio não tinha contato com tanta claridade. Sentia-se culpado, sentia-se preso, precisava fugir. Olhou para trás, viu os enfeites de Natal na porta da casa onde vivia. Hélio nunca caminhou tanto. Nunca caminhou tão depressa. Não entendia o que estava fazendo, mas seguia o impulso. Hélio sentia a tristeza do pai, enxergava a amargura da mãe. Precisa ir embora. Hélio precisava partir.
O menino sentiu tanto medo, que não hesitou em pular a única janela aberta. “Vagabunda!” gritou o homem, antes de cair morto no chão de madeira. “O que você está fazendo aqui seu pirralho?” gritou Joana, com os braços sujos de sangue. “Você não podia ter visto, não podia estar aqui seu idiota! Vou ter que te matar seu infeliz!” gritava em desequilíbrio a mulher. Hélio continuou imóvel. “Fala garoto, o que você está fazendo aqui? Como entrou?” questionava em cuspes, enquanto Hélio continuava olhando arregalado.
“Surdo negão?”, perguntou ao comparsa, a dona do bordel, enquanto limpava os braços no tanque. “A cidade toda ta procurando o moleque, ele fugiu hoje de manhã, é filho de Zé-bebum”, esclareceu o homem semi-nú, enquanto tragava um cigarro de filtro vermelho.
Joana não atirou em Hélio. A mulher, que vivia de crimes, lhe deu um quarto e comida. “Não vou te matar, mas já que fugistes, vou te esconder”, falava pausadamente, como se, assim, o menino a compreenderia. “Vai que um dia aprendes a falar e me fodes a vida”, continuava a assassina, “E se fugistes é porque não queres voltar, no final das contas to te ajudando, viu pirralho?”, dizia e repetia a mulher, “estou te ajudando pirralho”, como se assim, ficasse liberta de todo o pecado que carregava no corpo, manchado de tantas mãos, de tantas irregularidades.
“Um menino surdo?”, perguntava o policial, “Ele não sabe andar na rua? Como assim dona?”, enchia de perguntas o policial. “Olha dona, fica calma que teu filho vai voltar assim que ficar com fome, isso é só travessura de moleque!”, dizia o policial, com descaso. “Meu único filho desapareceu moço, como posso ficar calma? Ele é mudo!” chorava ao telefone a mulher, enquanto Zé ainda dormia. “Olha dona... Sofia? É Sofia não é? Eu preciso resolver uma coisa séria agora, acharam um corpo baleado na entrada do bosque e nóis precisa ir lá resolver isso, logo o filho da senhora aparece”. Sofia desligou o telefone e foi escorregando pela poltrona ate cair no chão de joelhos, abaixada, em completo desespero.
Hélio acordou assustado com a noite anterior. Achou que tivesse sonhado tudo que viu, mas o cheiro do perfume barato de Joana, que estava impregnado no quarto, confirmava a realidade para o menino. Hélio não podia sair. Ele continuou preso, sentia-se triste, porém, menos culpado. Hélio que gostava de imaginar, imaginou que pelo menos assim, não atrapalharia mais seu pai, que nunca o tocou direito, nem sua mãe, que já acordava cansada. Hélio fechou os olhos, segurou todo o ar que pode e fez pressão na cabeça. Hélio queria ouvir. Hélio queria ser normal. Hélio acreditava que se fosse normal, poderia voltar para a casa.

Nota: não existe previsão para a "Parte 4", por favor, respeitem a bagunça deste blog.

2008-12-10T12:15:00.000-08:00

O HOMEM QUE COMIA FOTOS - Parte 2: A MUDANÇA
.
“Não”, ilustrava com o dedo indicador a mãe de Hélio, em resposta ao pedido do filho. Hélio queria sair, apontava para a rua e franzia o rosto. “Ele está há dias sem sair”, disse Zé, enquanto fumava um charuto vagabundo. “Eu sei o que é melhor pra ele!”, respondeu a mulher. Zé calou-se. Há 10 anos Zé havia se calado. Depois que Hélio nasceu, o pai nunca mais tocou, nunca mais cantou. “Quem sabe uma escola especial...”, insistia o homem, “Não Zé, eu já disse que sei o que é melhor pra ele.”, repetia Sofia, enquanto levava Hélio pela mão, em direção ao quarto. Hélio não tinha amigos. Hélio nunca foi à escola. O primeiro filho homem, de Sofia e Zé, se comunicava com poucos gestos, ensinados pela mãe. Zé nunca falava diretamente ao filho. Sofia não queria que Hélio sofresse, e assim, escondia-o em casa, como quem esconde um crime. Mas era "amor", ela pensava todos os dias, antes de fechar os olhos, “é por amor...”, auto iludia-se, a mãe carcereira.

Era véspera de Natal, Sofia acordou só. Zé não dormia à noite. Zé dormia durante o dia. “Vai deitar Zé”, dizia a mulher enquanto recolhia a garrafa de conhaque barato, caída no tapete marrom. “Vai descansar Zé”, insistia Sofia - que já acordava cansada - enquanto esvaziava o cinzeiro de vidro. Zé foi dormir. Sofia foi acordar Hélio, queria a companhia do filho, enquanto começava os preparativos para o almoço. Hélio gostava de assistir a mãe cozinhar. Hélio gostava de "assistir". Sofia derrubou a xícara de achocolatado no chão e gritou. Gritou por onze segundos. Gritou sem lágrimas, por onze, exatos, segundos. Quando parou de gritar, a mãe caiu no chão e chorou, chorou por minutos, chorou por anos. Hélio, seu primeiro filho, único filho, havia sumido. Hélio desapareceu. Hélio, o primeiro filho homem de Zé, foi embora. O pai dormia, enquanto Sofia derretia, em cima do próprio desespero. Zé roncava, enquanto a mãe, afogava a pouca força restante, em lágrimas grossas. Lágrimas que culpavam, lágrimas que condenavam. Procurou por todos os lados. Sacudiu Zé. Ligou para a polícia. “Um menino surdo?”, perguntava o policial, “Ele não sabe andar na rua? Como assim dona?”, a enchia de perguntas, o policial.

Era Natal, não havia Ceia, nem presente. Zé bebia enquanto Sofia, olhava pela janela da sala, como se Hélio fosse aparecer. Olhava em vão, a mãe, que tanto viveu de amor, e hoje, vive de saudade, esperando o filho aparecer. Era Natal. Era o terceiro Natal, desde que Hélio havia partido.

Nota: não existe previsão para a "Parte 3", por favor, respeitem a bagunça deste blog.

2008-12-08T07:59:00.000-08:00

O HOMEM QUE COMIA FOTOS - Parte 1: A APRESENTAÇÃO

Nove horas - marcava o relógio-cuco cor cereja. Hélio não ouvia o pássaro artesanal. Hélio era surdo. No entanto, ele apreciava o movimento, as cores. Hélio gostava de imaginar os sons.
O carro saiu desgovernado pela avenida. A mulher iria parir. O motorista tinha pressa: "meu primeiro filho", pensava orgulhoso, "meu primeiro filho homem".
"Hélio" era o nome bordado na manta azul. Hélio foi o primeiro filho homem de Zé. Zé conheceu sua mulher, Sofia, no bar onde trabalha há anos. Zé vive de música, Sofia de amor. A mulher amava Zé, e frequentava o bar só para vê-lo. Hoje, sofia também ama Hélio, seu primeiro filho.
"Para a U.T.I. imediatamente", gritou o médico. "Sua esposa vai ficar bem, o senhor precisa sair", disse a enfermeira ao pai, que interrompeu a gravação.
"Surdo?", lamentava a mãe na pediatria; "tem certeza?", iludia-se. Zé, o pai, chorou ao saber que Hélio, seu primeiro filho homem, jamais ouviria suas canções. Zé vivia de música e não se conformava. Sofia vivia de amor, apoiou Zé e jurou proteger seu primeiro e único filho. Sofia ficou esteril, três anos atrás, ao parir Hélio.

Nota: não existe previsão para a "Parte 2", por favor, respeitem a bagunça deste blog.

Greenpeace News

2008-12-07T06:15:00.000-08:00

2008-12-05T07:08:00.000-08:00

TRANSFORME.FORMA.EM.NUVEM

TRANSFORME.NUVEM.EM.FORMA

.um incentivo à quebra de padrões.

.ouse fazer.

Zeca Baleiro - Bandeira

2008-12-03T05:25:00.000-08:00

Devendra Banhart - At The Hop

2008-12-01T18:17:00.000-08:00

Devendra Banhart é um dos artistas mais populares do movimento "New Weird America", mais ou menos algo como "Movimento da Nova América Esquisita". O cantor norte-americano de 27 anos, nascido em Houston (Texas) e criado na Venezuela, conforta a ansiedade e me faz construir ruas floridas imaginárias.

Aleatoriedades

2008-12-01T17:21:00.000-08:00

Procuro uma concentração que não me cabe neste momento. Algumas pedras fora do lugar, cheiro forte e muito pó. É esta a imagem que tem me acompanhado nos últimos dias. Cores fortes, umidade. A música parou, restam hélices, choros.

Nada em mim costuma ser constante, principalmente meus pensamentos (acho que na verdade ninguém tem pensamentos constantes) e entre lamentos sussurrados, ouço gritos, gritos fortes, gritos de quem ainda acredita, ou ao menos, deseja (precisa) acreditar. Se convence. Me convence. Acaba por convencer a todos, mesmo que superficialmente. Não importa...

Da mesma forma que no fundo nos parece impossível, no fundo também nos parece já feito. Ainda hoje comentei: "nunca senti tão forte esta mistura de sentimentos, bons e ruins".

Pois penso: se a água foi tão forte, a ponto de envolver a mão do menino, a planta escorrida do jardim e o primeiro tijolo, imagine a liquidificação que ela fez com os pensamentos. E que pensamentos? É possível descrevê-los sem ser incoerente? Acredito que agora (pausa) muito menos.

O que tem me acompanhado é 'O Passado' do escritor argentino Alan Pauls. Não sei se acabo por sentir mais aperto, ou alívio, mas graças a concentração (lá do início), mal termino uma página e já retorno para o início da mesma. Um jeito de validar o título? Acredito que não. É a tal concentração (do início e da frase acima) que é levada em parte pelas águas que já secaram, e por fim, por paredes verde-argiladas, que teimam em cair.

Não sei se me disseram, ou se inventei, mas preciso concordar (mesmo que seja comigo) a aleatoriedade, ainda é bem melhor do que o silêncio.

Abraços!

Campanha WWF - Conservação!

2008-11-30T18:32:00.000-08:00

www.wwf.org.br

Campanha Santa Catarina

2008-11-30T18:13:00.000-08:00

Está aí: uma idéia super criativa e bacana. Fazer desenhos bonitos e ajudar na campanha de apoio a Santa Catarina, é a idéia do grupo que comanda o blog: http://alles-gut.blogspot.com/

Vale a pena espiar! Vamos ajudar a divulgar a arte e a intenção dessa turma.

Reconstrução aos brasileiros!

2008-11-28T18:09:00.001-08:00

Diante da tragédia em Santa Catarina, percebo que a reconstrução não deve se limitar ao nosso Estado. Precisamos reconstruir valores em nível nacional!

O que me traz aqui, em meio ao caos, já que sou moradora do estado de Santa Catarina e todos sabem que estamos passando por um momento muito triste, é a vontade de desabafo, referente a um episódio muito descofortável, ocorrido ontem à noite, dia 28, nos campos virtuais do orkut. O caso por si só, é pequeno, mas analisado em suas diversas dimensões, percebemos sua seriedade e também, a necessidade de que ao menos, se permita pensar e refletir sobre nosso País, ou melhor, sobre a conduta e posicionamento dos habitantes do nosso País. José Antonio Cordeiro, morador de Joinville, cidade do norte do estado, recebeu um recado via orkut de Anália Cordeiro que, segundo perfil no orkut, mora em Rondônia, estado localizado no norte do nosso Brasil. “Nosso Brasil” eis o meu ponto. Antes, reproduzo o recado: “quero mais é que SC alague mais kkkkkkkkkkkkkk não conte cmg, só pra constar”. Diante dos 105 mortos, até o momento, 27.410 desabrigados, que estão em um abrigo ativado pelo governo e 51.297 desalojados que estão na casa de parentes ou amigos, as palavras da menina, nascida em Santa Catarina, realmente foram infelizes. Não crio aqui uma polêmica, em cima do fato da moça ser catarinense, porque o fato dela ser brasileira já é o bastante. Sabemos que nosso País enfrenta inúmeras dificuldades em todos os cantos, e vivemos (nós de todos os cantos) reclamando da falta de solidariedade, das divisões – injustas – sociais, dos preconceitos e vários outros pontos que, de fato, retardam nosso crescimento. Mais de um milhão e meio de pessoas em Santa Catarina foram atingidas pelas cheias, a economia do estado vai quebrar, as pessoas que perderam a casa, na maioria dos casos, perderam também o terreno. Crateras abriram, morros inteiros caíram. Empresas destruídas, outras paradas recuperando os prejuízos. Blumenau (Vale do itajaí), uma cidade que estava no ápice de sua beleza e boa estrutura, virou uma enorme poça de lama. Árvores caíram, animais morreram, carros viraram pó, terminais urbanos se tranformaram em grandes canteiros, ruas inteiras desapareceram. Nossos vales se transformaram em terra mole, devido aos 90 dias de chuva, e foram abaixo. “Uma das maiores tragédias da América Latina” Afirma jornalista da rede Globo. “Salvador por Santa Catarina” fazem campanhas de ajuda os nossos baianos. Mais de 500 colchões doados pelo Rio de Janeiro, milhares de litros de água vindos com todos os sotaques. Roupas que vestiram todos os gêneros de pessoas, chegam em Santa Catarina, para vestir nosso povo que perdeu tudo. Emissoras brasileiras se sensibilizam e apoiam. Empresas do norte enviam aviões particulares com doações de alimentos. Rio Grande do Sul e Paraná, nossos vizinhos, nos confortam com doações e apoio. Mineiros enviam remédios, paulistas também, religiosos de todas as crenças, oram por Santa Catarina e, neste momento, em que o País, se mostra unido, recebemos tal comentário e complementado da seguinte maneira:

Reprodução: "bom... Separem-se do país, vc´s não precisam da gente nunca, vão querer ajuda agora? Vc´s não precisam da gente não, Vc´s são bem melhor que o Norte! =D Eu tenho liberdade de pensar o q quiser, se eu desejar q este estado exploda estarei no meu direito de desejar isso. =D boa sorte aí"

A moça justificou a fúria, devido a comunidade “o sul é meu país”, que é mais uma comunidade inútil, e se fóssemos nos importar com todas que existem, não dormiriamos mais. Verifiquei que existem, na comunidade oficial, 3.866 pessoas. O sul do País é composto por: Santa Catarina, Rio Grande do Sul e Paraná. Só em Santa Catarina, temos aproximadamente 5.866.487 habitantes. Por que julgar e condenar um estado inteiro, ou uma região inteira por nossas laranjas podres, que existem como em todos os lugares? Rondônia é o estado que mais se desenvolve no Brasil. A Bahia, no nosso nordeste, é o estado mais rico e com maior exploração do turismo. São Paulo, na região sudeste, é considerada a 14ª cidade mais globalizada do planeta. Mato Grosso, no centro-oeste, é um dos principais produtores e exportadores de soja do Brasil. Bem, eu poderia passar horas descrevendo características positivas do nosso País, mas o que eu quero ilustrar é que não é a região sul a mais importante, precisamos amadurecer isso, pois pesquisando pouco, é possível notar que o Brasil é cheio de importâncias, de norte à sul, de leste à oeste. O Brasil é o país de maior biodiversidade do planeta e essa é só uma de suas características, característica que só existe graças a união dos nossos 26 estados mais DF. Divido tudo isso, acreditando que não seja novidade, para que possamos refletir: até quando vamos criar dificuldades para evitar nosso amadurecimento e aceitação de que não somos "regiões", somos um País. Que não importa nossa naturalidade, pois nossa nacionalidade é única: brasileiros. Brasileiros que devem ignorar a minoria (que criam comunidades como a citada) e juntar forças com quem acredita neste País, na quebra de preconceitos e na construção de bons valores. Somos brasileiros, vistos sub-desenvolvidos, mas que sabem se ajudar, brasileiros que brigam, mas que perdem peito, para tanto coração. Somos sim, todos brasileiros. E temos sim, brasileiros "do mal", egoístas, preconceituosos, pois além de brasileiros somos seres humanos e o ser humano é cheio de mistérios e imperfeições. Sabe-se lá por que existe o mal, mas se não fosse o mal, não existiria o bem, e se não existisse o bem, Santa Catarina não existiria mais. Pois é o bem que fez unir um País, muitas vezes desunido, ou talvez, por muito tempo desunido, para nos ajudar neste momento difícil. E que seja assim sempre, e pra todos os lados, que possamos aproveitar a tragédia para repensar valores, ensaiar a solidariedade para que seja usada diariamente. Que possamos nos juntar para salvar todos os cantos. Que possamos ser de fato um País, dividido sim, por pura facilidade administrativa, mas acima de tudo um único País. Utilizo imagens do comentário da menina do norte, não para prejudicá-la, mas para que ela e outros, que pensam assim, ou que se ferem por poucos e condenam muitos por isso, meditem antes de falar coisas que deveriam ser esquecidas, mas em meio a dor, que vivemos atualmente, é impossível. E aí entra a questão da imperfeição. E digo, não é orgulho, é que a dor aqui no sul, aqui no Brasil, está muito grande. Que isso passe, que possamos reconstruir Santa Catarina o quanto antes, e que entre nesta reconstrução, valores. Valores brasileiros! Nossos valores!

* Faço destes escritos, resposta à postagem do blog: http://desmondana.blogspot.com/ Anália tem 19 anos e é acadêmica do curso de filosofia.

Sobre animais no circo.

2008-11-06T08:52:00.000-08:00

"Eu comecei a gostar dos animais olhando as suas apresentações em espetáculos de circos. Gosto muito disto! É muito lindo e são as atrações mais aplaudidas nos espetáculos circenses. É lamentável que cidades como Porto Alegre e Blumenau proibam isso. Aliás, esta probição é um atentado contra os direitos dos animais de se exibirem em seus shows! Pois os animais também gostam de fazer isto!" (Carlos, Porto Alegre, 20/09/2008 10:43), ref. matéria publicada:http://www.clicrbs.com.br/especiais/jsp/default.jsp?newsID=a2191161.htm&template=3847.dwt&section=Not%C3%ADcias&espid=21

Antes de comentar as palavras do Sr. Carlos, vou esclarecer algo.
Em 2004 foi aprovada a Lei 6.422, em Blumenau, que proíbe a apresentação de animais em circo. A proibição também existe em outras cidades brasileiras e está em andamento a lei que proibirá circos com animais em todo o território nacional.
Em setembro deste ano, em Blumenau, recebemos a visita do circo Bremer, que trabalha com 36 animais, entre eles camelos, avestruzes e tigres, além de 60 artistas que tiveram que improvisar, pois a organização do circo soube que não poderia utilizar animais,somente quando chegou cidade.
Sobre a conduta dos funcionários do circo, ao agredir os manisfestantes a favor dos animais, prefiro nem comentar. Também me calo sobre a notícia do Jornal de Santa Catarina, que dizia "Animais terão "férias" na temporada do circo em Blumenau". Quando li, admito que achei que meu conceito sobre a palavra "férias" estava errado, mas constatei, segundo o Minidicionário da Língua Portuguesa, de Silveira Bueno, que a desinformação não era minha.
O que me faz escrever neste momento é a minha incompreensão sobre o comentário do Sr. Carlos. Bem, de fato, muitas crianças começam a gostar dos animais após assistirem suas apresentações no circo; afinal, toda criança é curiosa, e eu admito que ver um elefante empinando uma bola colorida é, mesmo, muito curioso. Curioso também seria se os proprietários dos circos, e deixo aqui um convite interessante, mostrassem em pleno picadeiro como esses elefantes aprendem a empinar bolinhas coloridas em suas trombas. Afinal, sabemos que eles não aprendem isso naturalmente, e por que esconder se não existem maus-tratos e se os animais gostam tanto? Exibir ao público esses treinamentos seria ponto positivo para o circo, ou não?
Outra coisa incompreensível é a questão de que "esta probição é um atentado contra os direitos dos animais de se exibirem em seus shows!". Longe de mim tirar a fantasia de alguém, mas vamos ser coerentes: os shows não são dos animais, os shows são dos homens! E não podemos falar sobre os "direitos dos animais" sem conhecer a Declaração Universal dos Direitos dos Animais. E, diante dessa situação, cito dois artigos bem interessantes que encontrei lá:
Artigo 4º: 1.Todo animal pertencente a uma espécie selvagem tem o direito de viver livre no seu próprio ambiente natural, terrestre, aéreo ou aquático e tem o direito de se reproduzir.
Artigo 5º: 1.Todo animal pertencente a uma espécie que viva tradicionalmente no meio ambiente do homem tem o direito de viver e de crescer ao ritmo e nas condições de vida e de liberdade que são próprias da sua espécie.
Agora que o assunto está mais fundamentado, pergunto: os animais têm direito de se apresentar em “seus” shows? Seria próprio da espécie dos ursos dançarem músicas populares vestidos de terno-e-gravata?
Sabemos que os animais que trabalham atualmente em circos não podem voltar para o seu ambiente natural, pois não mais se adaptariam. Infelizmente, já perderam o direito à liberdade, e teriam que viver em zoológicos ou reservas especiais. No entanto, não somos bobos, sabemos que um animal selvagem não vive eternamente; o tigre, por exemplo, tem tempo de vida médio de vinte anos. E isto nos mostra o óbvio: quando o tigre que pula entre arcos morrer, outro será treinado para ocupar seu lugar; e, assim, muitos ursos, tigres, cavalos, camelos, elefantes, leões e outros deixarão de viver de acordo com os seus direitos, para servir de espetáculo ao homem, que, por sinal, me surpreende cada vez mais.
Como podemos ser avançados em questões tecnológicas e tão atrasados em questões de consciência? Para quem acha natural o que esses animais fazem nos picadeiros, bom espetáculo! E não esqueçam, por favor, de comprar algodão doce.

Nasatto

2008-11-05T08:47:00.000-08:00

Pro Gio (já que tenho intimidade para chamá-lo assim), deixo registrado aqui poucas palavras, mas que espero (sinceramente, diga-se) que elas simbolizem uma força, que talvez de outra forma não sei se consigo caracterizar, de incentivo à arte que nele brota em forma de foto. Do talento nascido em ti, e aí quebramos o padrão de que para saber é preciso ter documento oficial, e da tua vontade (que se destaca em uma época tão cômoda), que surjam muitos retratos.

Os olhos alheios agradecem.

Foto: Giovani Nasatto.

Vinte e três

2008-11-05T08:07:00.000-08:00

23 segue o 22 e precede o 24. 23 é nome de filme. 23 é o número de cromossomos que herdamos de cada um de nossos progenitores. 23 é a "paranóia matemática". A primeira transmissão em código morse foi a passagem bíblica: 23:23. A marcha do sal de Gandhi durou 23 dias. Shakespeare nasceu num dia 23 e morreu num dia 23. Júlio César foi assassinado com 23 punhaladas. A 23ª terceira letra do alfabeto é W. A letra ‘w’ num teclado QWERTY, fica abaixo do número 2 e 3. Salvador Dali morreu dia 23. No dia 23 de fevereiro de 1961, Che Guevara virou cidadão cubano. Num dia 23, foi marcada a volta dos Jogos Olímpicos. O livro mais popular da Bíblia é o 23º: Salmos. O escritor, terapeuta e criador da somaterapia, Roberto Freire, morreu no dia 23. Milhares de pessoas no mundo tem atualmente 23 anos. Mas talvez sejam poucas que como eu, lamentam que esta idade não seja dobrada. O que significaria a possibilidade de ter conhecido Beatles e Elis, pessoalmente. Tsctsctsc.

2008-11-02T11:29:00.000-08:00

desvalor (?)

há quem possa ver, ainda.

a beleza do ser.

a hipocresia do ter.

O Gato de Botas comprou um ipod

2008-11-01T09:35:00.000-07:00

“You have one message” – gritou o aparelho. A moça, que deixou de ser branca depois de fazer bronzeamento artificial, não recebia nenhuma mensagem desde a separação. Seu ex-marido, o príncipe do cavalo branco, da mesma forma que a despertou do sono profundo, no início do relacionamento, deixou-a em sono profundo ao fugir com outra. Mas, na ocasião, sem cavalo, o valente rapaz foi de taxi, levando apenas uma mala e seu cartão de créditos. Branca, que não era mais branca, nunca mais teve notícias do marido insatisfeito, e depois de muita terapia e grupos de ajuda, finalmente ouviu o aparelho gritar: “you have onde message”. Mais do que uma mensagem, esta era a constatação de que ela finalmente poderia parar de tomar as pílulas para dormir. Estava recuperada.
Não muito longe dali, numa rua bastante movimentada, sete homens anões, divertiam as crianças na praça central. Enquanto eles faziam inúmeras apresentações, entre elas, Hip Hop, um rapaz de madeira colhia as gorjetas com uma cestinha, apoiada no próprio nariz. As apresentações dos anões eram diárias, e todos, inclusive o rapaz de madeira, viviam das gorjetas arrecadas. No entanto, vez ou outra, faziam bicos. O mais sábio dos anões era o freelancer mais ativo do grupo. Vira e mexe ele conseguia um laptop para formatar e sempre garantia o serviço.
“You have one message” – insitia em gritar o aparelho. Branca finalmente apertou o botão. Era Bela, amiga de longa data. Bela era viúva, perdeu o marido em um acidente doméstico. Fera, como era chamado, levou um choque bruto e decisivo, quando foi tentar desenguiçar o elevador, recém colocado, no lugar da escadaria principal da sua casa. Para Bela era impossível continuar lá sem seu amor, e trocou o castelo por um flat. A nova morada de Bela ficava muito longe do duplex de Branca, e a mensagem sugeria que elas se encontrassem num shopping da zona norte, às 8.
O celular despertou, eram 5 e meia da tarde. Mogli, um biólogo conhecido na cidade, tomava café todos os dias, neste horário, com sua namorada. A namorada do barbudão, era uma mulher muito bonita, conhecida por seus apliques enormes e entrelaçados. Os dois se davam muito bem, mas não tinham planos de morar juntos. Eles haviam se conhecido pela internet e criaram o hábito de dar “boa noite”, cada um no seu apartamento, através um site de relacionamento. Alguns achavam estranho, mas para eles, esta seria a única forma de tornar duradouro o romance.
O carro de Branca ficou sem gás e ela resolveu ir de metrô. No caminho, percebeu um aglomero na frente da Loja de Sapatos Cristal, da sua amiga, e foi ver o que estava acontecendo. Para sua surpresa, a loja que mantinha o mais moderno recurso de segurança da região, havia sido assaltada. Cinde, a proprietária, correu para abraçar a amiga e lamentar o prejuízo. Segundo ela, um dos quarenta monitores de seguranças, teve um curto-circuito inesperado e durante a manutenção um homem alto, com roupas verdes, apareceu de repente e roubou todos os sapatos daquele setor. Para consolar a amiga, Branca sugeriu que fossem juntas ao shopping encontrar Bela. Convite aceito, elas partiram de taxi.
O taxista, que tinha o trabalho apenas de ligar o carro e programar o trajeto, sofria com sérios problemas na coluna. Tão sérios, que era notável por qualquer um. Branca sempre muito curiosa, perguntou o que havia acontecido. O sujeito contou que havia trabalhado por muitos anos em uma empresa que ficava próxima a Igreja Notre Dame, na França. Como as condições de trabalho não eram as ideais, segundo a OIT (Organização Internacional do Trabalho), o problema de coluna se agravou e ele teve que se encostar. Para ganhar um dinheirinho a mais, resolveu ser autônomo, comprou um carro e virou taxista.
Durante o caminho, as amigas que há muito não se falavam, colocaram o assunto em dia. Cinde ficou impressionada, ao saber que Aurora foi a única herdeira de Malévola, que faleceu dois anos depois de Fauna, Flora e Primavera. As três sofreram um acidente aéreo, quando estavam indo visitar Estevão. Branca também ficou surpresa, quando Cinde contou que Jasmine foi presa, ao ser acusada do roubo da lâmpada, que seria leiloada com valor mínimo de 500 mil dólares.
Aceita cartão? Perguntou Branca, ao pararem em frente ao shopping. Assim que desceram do carro, avistaram Bela que já estava irritada com tanta demora. As meninas explicaram o porquê do atraso, mesmo assim, Bela continuava chateada. Ela contou que quando chegou ao shopping viu um ipod lindo e único na vitrine da loja de eletrônicos, e que resolveu esperar a amiga chegar antes de comprá-lo. Porém, não sabia que ela se atrasaria tanto e cinco minutos antes delas chegarem, viu o gato de botas sair da loja sorridente e com o tal ipod na mão.
As meninas consolaram a amiga, dizendo que ela deveria ir na Lan e ver se o modelo estava disponível na internet. Animada, Bela concordou, e ao constatar que pela internet poderia comprar quantos quisesse, encomendou três: um para ela, um para Branca e outro para Cinde e assim, elas viveram felizes para sempre.

Fim

2008-10-24T20:12:00.000-07:00

FOTOGRAFIA.SOCIAL

.Use.seu.tempo.livre.para.fotografar.

.Use.seu.tempo.livre.para.transformar.

.Transforme.suas.fotografias.

.Fotografe.suas.transformações.

A mulher estranha

2008-10-23T19:57:00.000-07:00

A mulher estranha há dias não saía do quarto. Mas a mulher que há dias não saía do quarto, era assim mesmo, estranha. Os dias estavam chuvosos e através do rádio nos pediam para não sair de casa. Mas há dias a mulher estranha não saía do quarto, e a enchente, que formava-se com a mesma rapidez que o pó, na porta da mulher estranha, era mais importante do que a mulher, que há dias não saía do quarto.

A mulher estranha há dias não saía do quarto. Não que isso preocupasse os outros moradores da pensão barata, da pensão suja e barata, da pensão suja de barata. Mas eles também eram sujos e baratos e notaram, já que há dias não podiam sair de casa, que há dias a mulher estranha não saía do quarto.

A mulher estranha há dias não saía do quarto, porque há dias não sentia-se viva. Há dias, a mulher estranha sentia nos seios o peso de ser mulher e a realidade de ser estranha. O peito petrificado com tanta solidão, deixava a mulher estranha presa na cama.

A mulher estranha há dias não saía da cama. O lençol comido por traças, traçava as pernas da mulher. As manchas de choro e babas sujas de fome, formavam um mosáico triste, formavam o retrato mais bonito da mulher estranha, que há dias não saía da cama, que há dias não saía do quarto.

A mulher estranha, que há dias não saía da cama, que há dias não saía do quarto, era estranha porque gostava do amor, a mulher estranha além de gostar do amor, ainda acreditava nele. A mulher era estranha porque ninguém mais, além dela, gostava do amor, e o que deixava a mulher ainda mais estranha é que ninguém acreditava no amor, além dela.

A mulher estranha, que há dias não saía da cama, que há dias não saía do quarto, além de gostar do amor e acreditar nele, sofria por amor e por isso há dias não saía da cama, há dias não saía do quarto, há dias não sentia-se viva, e há dias não chorava mais.

As manchas do lençol, comido por traças, que traçava as pernas da mulher estranha, que há dias não saía da cama, que há dias não saía do quarto, que gostava do amor, acreditava no amor e sofria por ele, secaram.

A enchente que esperávamos, cresceu mais do que o pó na porta da mulher estranha, que há dias não saía do quarto, e continuávamos ouvindo, através do rádio, que não podíamos sair de casa. E assim, outros percebiam que a mulher estranha há dias não saía do quarto, mas não sabiam que há dias a mulher estranha não saía da cama, que as manchas do lençol, comido por traças, que traçavam as pernas da mulher, haviam secado. Não sabiam que a mulher estranha que gostava do amor e acreditava no amor, sofria por ele e que por isso há dias não saía do quarto, e há dias não chorava mais.

A enchente desceu e só deixou o pó na porta da mulher estranha, que há dias não saía do quarto. Através do rádio, nos diziam que podíamos sair de casa. O sol começou a quebrar a parede de chuva que havia cercado o céu. A mulher estranha continuou traçada pelo lençol comido por traças, com manchas secas.

Mas ninguém mais percebeu que há dias a mulher estranha não saía do quarto, e não sabiam que há dias ela não saía da cama. Nunca ninguém soube que a mulher estranha, que era estranha porque gostava e acreditava, estava sofrendo por amor, e que há dias não chorava mais.

A mulher estranha há anos não saía do quarto, há anos não saía da cama. O lençol foi completamente comido por traças e não traçava mais a perna da mulher. Os seios da mulher petrificaram tanto que viraram pó e o vento do outono limpou o pó da porta e o pó dos seios da mulher estranha que há anos não saía do quarto, que há anos não saía da cama, e que gostava do amor, e além disso, acreditava no amor.

E mesmo sem mancha, sem pó e sem chuva, a mulher estranha, que há anos não saía do quarto, que há anos não saía da cama, que há anos não era notada, que há anos não sentia-se viva, que há anos não conseguia chorar, ainda sofria por ele. A mulher estranha ainda sofria por amor.

A ela, a mulher estranha, deixo minha compaixão.

2008-10-19T21:09:00.000-07:00

FOTOGRAFIA:

É de foto.

É de foto que faço gente,

Que monto bicho,

Que crio terra.

É de foto que embrulho o cheiro

Que encontro o meio

Que enfeito a festa.

É de foto que entrego amor

Que alimento dor

Que acendo vela.

É de foto.

pés de c. de souza

2008-10-19T20:18:00.000-07:00

Professor Ditadura.

2008-10-19T20:00:00.000-07:00

Professor Ditadura
Deixa eu estudar
Ensina e te cura.

Ei, Professor Ditadura
Um murro no escuro,
Te fura a cintura

Ah, olha pro rio!
Pro pé do moleque,
Adoça a saliva que tanto nos fura.

Ó Professor Ditadura!
As flores não são mais escuras,
A expressão hoje é nua.

Por isso, Professor Ditadura,
Caminhe pra frente e valente!
Que o chão do chinelo,
É o mesmo chão da serpente.

2008-10-07T10:56:00.001-07:00

Um dos filmes que eu mais gosto.

2008-10-07T10:55:00.001-07:00

2008-10-07T10:44:00.000-07:00

2008-10-07T10:17:00.000-07:00

E sempre que resolvia falar, ela, que acreditava (ainda) tanto nos outros, sentia-se incompreendida. Não percebiam que a voz grossa e o descaso eram apenas a maquiagem que usava para mostrar força onde só restava a descrença. Não acreditava mais que era capaz, e mostrava excesso de capacidade. Não era capaz de amar, e saía amando sem controle. Não queria mais companhia mas nunca ficava só. Na oposição do real sentido encontrava a máscara que precisava para se sentir pertencente à alguma coisa. Queria dormir horas e horas e acordar em outro corpo. Procurava nos aromas um cheiro novo pra sentir a renovação que os outros tanto afirmavam existir. Fechava os olhos, firme, a fim de enxergar diferente. Mas era sempre o mesmo rosto cansado e o mesmo tênis sujo e rasgado que percebia.
Segurava na mão alheia como quem segura na perna da mãe. Queria pedir socorro mas da boca seca só saíam flexas individualistas. Achou que quando a chuva desse lugar ao sol, as coisas melhorariam. Achou que inventava o sofrimento por não ter equilíbrio para viver feliz. Percebia, mesmo contra a própria vontade, que quanto mais tentava se envolver autenticamente com os que cercavam seu caminho, mais personagens inventava. Foram tantas criações, em tanto tempo e quase vidas, que não sabia mais quem era. Passou a procurar, ignorando a certeza de que a procura era em vão. Se consolou por muito tempo que se perder era o verdadeiro encontro e que a vida bem colocada não traria nada de interessante além da estabilidade. Não queria ser estável, não gostava de se estável. Sempre aos tropeços, envolvida com seus vários retratos, seguiu o caminho que nem sabia se lhe pertencia. Nunca encontrou real sentido, mas descobriu que nunca conseguirá ser foto única, que nunca pertencerá a nada. E o que mais surpreendeu: descobriu que todas as pessoas são exatamente assim. Porém, nem com a nova consciência, conseguiu sentir-se acompanhada.

Lenda: Caipora

2008-10-07T10:12:00.000-07:00

Pelas caatingas, pelas matas do sertão, a vida corre solta para os animais silvestres, que diante da maldade dos homens, conta com o espírito indomável do Caipora, sempre atento aos caçadores. O Caipora caça as galinhas nas capoeiras, assusta os cães e os cavalos domésticos, sempre protegendo os animais selvagens.João sempre ouvira falar do Caipora, mas nunca acreditou que ele existisse. Tornara-se um exímio caçador de porco do mato. O destemido João decidiu, numa sexta-feira, caçar alguns porcos selvagens para salgar a carne e abastecer a sua dispensa. Tomou da sua espingarda e, à tardinha, quando o sol começava a cair no crepúsculo, pôs-se de tocaia atrás de uma pedra na beira do rio. Atento aos movimentos, João ouviu quando uma vara de queixadas aproximava-se. Quando as queixadas puseram-se a beber água, mais do que depressa João deu três tiros certeiros. Viu cair um a um os porcos do mato que caçara, enquanto os outros fugiam assustados. João estava satisfeito. Aqueles animais eram-lhe suficientes. Orgulhou-se de como estava com uma pontaria cada vez mais precisa, sem errar um tiro.O João já se preparava para retalhar a carne das caças, deixando-lhes só as carcaças, quando se formou um grande remoinho de poeira à sua volta, que lhe cobriu os olhos de terra. No meio do remoinho, o caçador ouviu um barulho de animal a cavalgar. Ouviu gritos e palavras em uma língua estranha. João limpou os olhos, podendo ver que do centro do remoinho surgia um moleque peludo, totalmente nu, sentado em cima de um gigante porco do mato. O moleque trazia uma lança com um grande ferrão na ponta. João ficou quedo, sem poder mover as pernas, paralisadas pelo medo. Aquele estranho moleque só poderia ser o Caipora.O caçador não ousou a olhar de frente tão temida criatura. O Caipora, ao ver os animais mortos, deu um grito ensurdecedor, lançando na mata toda a sua ira. Em seguida tocou com o ferrão uma das queixadas mortas, dizendo-lhe:– Levante! Embrenhe-se na mata!O animal levantou-se e saiu correndo. Repetiu o gesto com outro animal, sucedendo-lhe o mesmo. No terceiro e último porco do mato morto, o Caipora tocou com tanta força o seu ferrão, que este quebrou. A queixada saiu correndo. Irritado, o Caipora olhou para o caçador, dizendo-lhe:– Por sua causa quebrei o ferrão da minha lança. Sorte a sua, pois o próximo que iria tocar com a lança era você, e ao contrário das queixadas, você nunca mais se iria levantar do chão, cairia morto na mata! Não queira estar aqui quando eu consertar o ferrão!Dizendo isto, ele deu um imenso grito, fazendo com que disparasse o porco do mato que ele montava, seguido de outros tantos, por fim, desapareceu dentro da mata. João respirou aliviado. Pegou sua espingarda e partiu.No dia seguinte, João foi visitar o ferreiro do lugar. Antes de começar a relatar a sua história ao amigo, ambos foram surpreendidos por um estranho caboclo, de olhar esgueiro, que despertava pouca confiança. O caboclo dirigiu-se ao ferreiro:– Preciso que conserte este ferrão. – Ordenou. – Tenho muita pressa.João olhou para o ferreiro, como se perguntasse quem era o caboclo. Ao olhar para o ferrão, reconheceu que era o mesmo que o Caipora empunhava na mata. O caboclo era o próprio Caipora, que desencantara. João fez um gesto para ajudar o ferreiro a acender a forja e consertar o ferrão. Então ouviu a voz áspera e irritada do estranho caboclo, que lhe disse:-Não toque no ferrão! Não se esqueça que quando ele estiver consertado, irá disparar sobre aquele que não disparou antes. Quer esperar para ver o ferrão consertado? Então vá embora e nunca mais mate um porco do mato. E nunca conte para ninguém o que você viu!João largou o ferrão quebrado. Não esperou segunda ordem, fugiu dali antes que o caboclo voltasse a ser o Caipora. Desde então, João nunca mais se embrenhou na mata sertaneja atrás das queixadas.

fonte: http://virtualiaomanifesto.blogspot.com/search/label/LENDAS

2008-10-07T09:44:00.000-07:00

Eu estava apenas pensando. Tudo bem, nada incomum, mas desta vez eu estava, de fato, apenas pensando. Não me lembro a forma certa, acho que não tinha muitas linhas, um pouco de voz, acredito que voz feminina, de qualquer maneira, era só um pensamento.

Ouvi de longe, passos atrasados, enquanto eu apenas pensava, e uma luz, uma luz laranja com verde limão, que tentava (mas não conseguiu) quebrar meu pensamento.Meu dedo estava doendo, não muito, aliás nem sei se era dor, incomodava um pouco, foi o rótulo do iogurte. Era um pensamento só, por um momento achei que tinha se perdido, ou que eram dois, mas não era. Era um só. Eu estava só pensando.

2008-10-07T09:41:00.000-07:00

O que faz pingar é o comodismo.

Inscrições abertas para o 10º Catavídeo - de 15 de agosto a 15 de setembro

2008-08-20T07:53:00.000-07:00

Em 2008 a principal janela de exibição do audiovisual independente de Santa Catarina completa uma década. Dividido em oficinas profissionalizantes, mesas de debates e mostra de vídeos, o principal objetivo do Catavídeo - Mostra de Vídeos Catarinenses é estabelecer um canal livre de exibição e discussão entre os realizadores de vídeo e o público espectador no estado de Santa Catarina. Além de formar público e incentivar a troca de experiências entre os realizadores do Estado, a mostra também pretende incentivar ainda mais a produção audiovisual de vídeo, fornecendo ferramentas de capacitação profissional para os que já produzem vídeos no Estado e para aqueles que pretende iniciar a jornada como produtores de vídeo nas suas mais diversas temáticas. Realizado pela Associação Cultural Alquimídia e o Fundo Municipal de Cinema de Florianópolis – FUNCINE, em parceria com o SESC-SC, o Catavídeo abre suas inscrições no dia 15 de agosto e encerra dia 15 de setembro de 2008. O regulamento e a ficha de inscrições (para preenchimento on-line ou download) estão disponíveis no site www.catavideo.org . Outras informações: Escritório de Produção: Funcine - Fundo Municipal de Cinema de Florianópolis. Forte Santa Bárbara, Centro, CEP: 88010-410, Florianópolis / SC Expediente: 13:30h às 18:00h (de segunda a sexta-feira)

Fone: (48) 3224-6591

E-mail: catavideo@alquimidia.org

Site: www.catavideo.org

Globo Filmes quer "espaços não ocupados pelo cinema nacional"

2008-08-20T07:49:00.000-07:00

Após uma pesquisa sobre hábitos de consumo nas regiões metropolitanas do Rio e de São Paulo, a Globo Filmes está numa fase de busca de projetos que ocupem "espaços não ocupados até agora pelo cinema nacional". É o que diz o diretor executivo da área da Globo, Carlos Eduardo Rodrigues. Segundo ele, embora um dos gêneros prediletos do brasileiro seja a comédia, a maioria dos lançamentos é de dramas sociais. Aponta ainda que não há filmes para a faixa etária que forma a metade do público brasileiro, abaixo dos 22 anos."Metade da população pesquisada não tem o hábito de ir ao cinema. E o hábito não foi criado porque os pais não levavam os filhos quando eram crianças. Na carteira do cinema nacional, há muito pouco cinema infantil. É um erro de ocupação de mercado", afirma o executivo. Segundo ele, o momento da Globo Filmes é "olhar oportunidades e tentar pensar numa carteira de filmes junto aos produtores independentes que ocupe de forma sistemática as salas brasileiras ano a ano".Em entrevista à revista TELA VIVA que circula neste mês de agosto, Cadu, como é conhecido no meio cinematográfico, aponta sua visão sobre o cinema nacional nos 10 anos da Globo Filmes. Segundo ele, "o mercado externo não vai bancar a produção brasileira". "É lógico que uma ocupação internacional gera prestígio e leva nossa cultura lá para fora. Mas, é melhor conquistar um ou dois pontos percentuais do mercado interno, o que representa US$ 10 milhões", diz.

fonte: Nadia Moreno - Assessora Cinema

A FILHA PRETA

2008-05-28T09:42:00.000-07:00

Abriu os olhos na hora errada: 04:15 am. A cortina do quarto sempre meio aberta, permitia a luz de fora, talvez da lua ou a luz do poste. A única coisa que mexia era os olhos, que piscavam, observavam o quarto meio-iluminado.

Procurou a filha, uma gatinha preta de pelos curtos, entre o cobertor e as pernas. Ela dormia, como sempre, encolhida, em forma de bolinha. Quando a filha preta sentiu a observação da mãe espiou com seus olhinhos, amarelos a noite, verdes de dia, e voltou a dormir.

"Ainda bem que te tenho" Pensou a mãe que sentia-se vazia. "Ainda bem que estás aqui" Pensou em seguida, a mãe, que sentia-se abandonada. "Ainda bem que me entendes" Pensou a mãe, que sentia-se incompreendida. "Ainda bem que dormes" Pensou a mãe, culpada por ter acordado na hora errada. "Ainda bem que sentes" Pensou a mãe, ao lembrar da espiada da filha. "Ainda bem que me amas" Pensou a mãe ao querer chorar.

Então, a mãe tirou a filha preta do meio das pernas e colocou ao lado do travesseiro. Cobriu o corpinho peludo, ralo e preto, e sentou na cama com as costas apoiadas na parede. Pegou um cigarro, abriu a janela ao lado da cama, acendeu o cigarro, olhou pela janela, ao lado da cama, fumou e observou a fumaça enquanto se culpava, enquanto se espremia.

"Não gosto de ouvir o cigarro queimar" Pensava enquanto ouvia o cigarro queimar. "Me deixa vazia" Pensava enquanto sentia-se vazia. "É sinal de silêncio" Pensava enquanto percebia o silêncio distante, agressivo. "Não gosto de acordar na hora errada" Pensava enquanto lembrava de todas as noites anteriores àquela em que acordara na hora errada.

Jogou a bituca do cigarro pela janela. Olhou para o céu, escuro, sem lua (era a luz do poste), vazio. Fechou a janela, ao lado da cama, e deitou novamente, ao lado da filha. Estava com as mãos e os braços gelados.

Se enrolou no cobertor e abraçou a filha preta, que dormia, talvez sonhava. Fechou os olhos enquanto sentia na boca o gosto do cigarro. "Melhor que esse amargo, por ter acordado na hora errada" Pensava enquanto assoprava da boca o gosto do fumo. "Pelo menos te tenho filha" Pensava enquanto tentava dormir novamente. "Pelo menos posso me esquentar em ti" Pensava enquanto sentia o contraste das mãos e dos braços gelados no corpinho peludo e quente da filha.

Sentiu no rosto o narizinho úmido, da filha preta, já era a hora certa. Abriu os olhos. Com a cortina meio-aberta, percebeu o dia. Agora sim era a hora certa. Abraçou a filha preta, abriu a janela, ao lado da cama, olhou para o céu, viu a luz do sol, levantou e partiu.

Monstros

2008-05-13T16:29:00.000-07:00

Os olhos tremiam como se quisessem parar de funcionar. A garganta mantinha uma bola azeda, como caroço de fruto. As mãos faziam tricô como se fosse um hábito. Era tarde, eram muitos, eram monstros.

O Caracol

2008-05-10T07:10:00.000-07:00

Os passos lentos e o corpo agitado. Assim voltava para casa, assim voltava para o seu próprio desconforto, com as mãos geladas e o corpo quente. O suor fora de época: febre! Fez da cama um caracol com o corpo e o sufoco. Não controlava os pensamentos, pesados, misturados. Era sol e estava no chão da sala esperando o telefone tocar. Fez da saudade um cigarro e fumou, enquanto esperava o telefone tocar, sem saber que prenderia para sempre no pulmão aquela dor insuportável, sem saber que o telefone não tocaria. Ganhou um novo caminho, perdeu o pai. Saiu distante do arrependimento. Acreditou sem saber que carregava em si toda a condição de ser e sentir o que tanto evitava. Parou de caminhar, parou de falar, entendia o próprio funcionamento, mas não aceitava. No quarto, no seu caracol, abraçava o edredon com a mesma força que abraçaria o pai se pudesse tocá-lo mais uma vez. Tentava abrir os olhos para manter-se viva, sentir-se viva. Passos. Acordou sem saber que estava dormindo. A certeza da febre era a roupa úmida do suor (fora de época). A certeza da própria condição era o aperto no peito. Sabia que não estava errada nas conclusões embaçadas, mas queria, com a mesma força que abraçava o cobertor (como se pudesse tocá-lo mais uma vez), estar. Queria estar errada.

O rótulo

2008-05-07T12:32:00.000-07:00

Estava tudo programado. Ir até a casa da senhora mais velha, fazer o que precisava ser feito, sorrindo para evitar as mesmas confusões de sempre. A Senhora mais velha é tão cabeça dura quanto esta que escreve. No meio do caminho deixou seu melhor pedaço onde ele deveria ficar. Seguiu o caminho, em direção a casa da senhora mais velha, que ligou dizendo: “Não vou poder esperar, venha amanhã cedo”.
Desligou, olhou ao redor e começou a ficar sem ar. Pessoas demais. Sol demais. “É gripe” Pensava. Deu a volta. Quando estava chegando, o telefone tocou novamente. “Alô” – Disse sem muita vontade. Era a senhora mais velha. “Mudei de idéia, venha, vou te esperar!”.

Desligou o celular e desta vez não olhou nada, apenas pensou: “merda, porra!” e continuou caminhando – novamente em direção a casa da senhora mais velha - enquanto isso, mentalizava todos os palavrões que conhece. Chegou. Não disse nada agressivo, controlou a irritação, pensava: “ela não tem culpa, a culpa é minha, é do mundo, de tudo, merda! Merda!”. Enquanto a senhora mais velha falava sobre o gato que apareceu no telhado na noite anterior, o pensamento continuava, “Talvez seja TPM, isso, talvez seja TPM e gripe!”
Saiu – finalmente – da casa da senhora mais velha. “vou pra casa e dane-se tudo e todos”. Assim que chegou percebeu um saco de papel na frente da porta. Um pouco mais calma, abriu o saco. Era merda. Não merda de ser humano nem de gato ou cachorro, nem merda de brincadeira, era merda de verdade, de vaca ou cavalo ou boi, não sabia ao certo. Mas era uma merda grande, meio mole e com pedacinhos de grama e capim seco que a enfeitavam como se fosse um arranjo de Natal.
Ficou olhando a merda por alguns instantes, com a mesma expressão de quem olha um defunto no velório. “Quem foi o puto?” Pensava. “Onde vou jogar isso?”. Olhou ao redor, pensou, olhou, pensou... “Foda-se! To com TPM e gripe”. E jogou a merda no mato da casa vazia do vizinho.

É. Hoje em dia é fácil rotular.

2008-05-07T11:03:00.000-07:00

Gosto da voz, da música, da pessoa, da idéia.
Pena que já passou, pena que me atrasei.
Errei de época, acertei no gosto.
Elis é foda.

2008-05-07T06:54:00.001-07:00

A xícara do café esquenta a mão fria, o sol engana os olhos: o dia está congelado. O corpo fraco (talvez cansado) dá os sinais da doença. É implicante, irritante. Mas hoje ela sorriu, ontem havia chorado.

A água quente e fria.

2008-05-06T15:17:00.000-07:00

A água ferve. Não é o único barulho pois consigo ouvir o cigarro queimando em cada tragada. O frio na pele só não é maior do que o frio do pensamento que não me deixa em paz. Sem forma, sem título, em branco. Melhor! Ele é cinza, cinza-escuro. Cinza-escuro com manchas de dedos, polegares e indicadores são os mais destacados. Não sei ainda o sabor do chá, mas a água continua fervendo; não mais do que o peito, que borbulha, aperta. Não é saudade, nem amor. Não é nada.
Desliguei a água. Não quero mais chá, não escolhi o sabor. E não sinto mais frio, nem calor. Não sinto nada. Não quero sentir nada. Hum. Mas eu sinto tudo. Eu sempre sinto tudo. Se bem que na verdade eu acho que só penso. É isso, eu penso e não sinto. Por enquanto pelo menos eu sei que é isso, talvez depois mude. Ou não, quem sabe seja sempre assim. Ou nunca foi. Preciso colocar a água pra ferver.